Zurück im Flur, ich säubere weiter, der Mop schwankt stetig über dem Boden.
Es ist eine rhythmische Ablenkung, ein Weg, die Gedanken zu ertränken, die in meinem Geist verwirbelt werden.
Die Nachtschicht-Crew des Krankenhauses ist dünn, und das Morgenpersonal wird bald die Korridore füllen.
Jedes Gesicht, das passiert, ist eine Erinnerung an meine Anonymität hier.
Ich übernehme Schnipsel des Gesprächs, geschwungene Stimmen über das bevorstehende Treffen über Budgetkürzungen.
Sie wissen nicht, dass ich derjenige bin, der sie angestiftet hat, die menschlichen Kosten nicht vollständig zu erfassen.
Eine Krankenschwester geht vorbei, glitscht mich an, ihre Augen rutschen ohne Anerkennung weg.
Ich frage mich, ob sie mich anders ansehen würde, wenn sie es wüsste.
Aber das ist der Punkt dieser Charade, nicht wahr?
Ohne das Objektiv des Reichtums zu sehen, um zu verstehen, was meine Entscheidungen auf der Bodenebene bedeuten.
Dennoch bleibt die Distanz, ein Chasma zwischen dem, was ich bin und wer sie denken, ich bin.
Der Tag zieht weiter, und ich finde mich in der Nähe des Personalzimmers verweilen.
Stimmen steigen und fallen, eine Mischung aus Lachen und Frustration.
Jedes Wort ist ein Stück des Puzzles, ein Blick in das Leben, das von meinen Entscheidungen betroffen ist.
Ich fühle das Gewicht ihrer Geschichten, die Last der Verantwortung schwer auf meinen Schultern.
Trotzdem sage ich nichts und lasse den Moment passieren.
Es ist noch nicht mein Ort.
Das Treffen nähert sich und ich fühle einen Knoten der Angst in meiner Brust.
Wie soll ich meine Anwesenheit bekannt machen?
Oder sollte ich ein stilles Zeugnis für die Folgen meiner eigenen Herstellung bleiben?
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