Der Tag der Inspektion kommt mit einer schweren Luft der Vorfreude.
Ich habe kaum geschlafen, mein Geist mit Möglichkeiten.
Was, wenn der Inspektor einen Blick auf mein Bett nimmt und mich aufschreibt?
Was ist, wenn Mr. Cunningham sich weigert, auf seine Vernachlässigung aufmerksam zu machen?
Diese Gedanken schleifen mich in den Kopf, während ich durch die Bewegungen meines Morgenroutins gehe.
Der Spiegel zeigt die Müdigkeit in meinen Augen, die Linien der Sorge in mein Gesicht geätzt.
Ich begradige das Bett so gut wie ich kann und versuche, die durchhängenden Seile und losen Zapfen zu verstecken.
Es ist eine vergebliche Anstrengung, aber es fühlt sich an, als würde ich etwas tun.
Das Klopfen an der Tür beginnt mich aus meinen Gedanken.
Der Inspektor ist hier, in der Hand, bereit, Notizen zu machen und Fragen zu stellen.
Mein Herz schlägt, als ich ihn reinließ und versuchte, ruhig zu erscheinen.
Er bewegt sich durch die Wohnung mit geübter Effizienz, notiert den Zustand der Wände, die Böden, die Armaturen.
Und dann erreicht er das Bett.
Seine Augen scannen es, in die Seile, die Zapfen, den getragenen Holzrahmen.
Er scherzt etwas nach unten, der Klang seines Stiftes, der gegen das Papier kratzt, füllt die Stille.
Ich kann mich nicht zum Reden bringen, um zu fragen, was er schreibt.
Das Gewicht seines Urteils hängt in der Luft, schwer und unterdrückend.
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