Ich habe jedes Wort gehört.
„Sie ist eine Last.“
Sie saßen in irgendeinem schicken Restaurant im Stadtzentrum, mitten an einem amerikanischen Dienstag — weiße Tischdecken, Jazz aus den Lautsprechern, Backsteinwände und Edison-Lampen — und redeten über mich, als wäre ich eine schlechte Investition, die sich endlich doch noch gelohnt hat.
Sie wussten nicht, dass ihre Tochter in einer stillen Küche in einem …
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