Ich war sieben Jahre lang mit ihm verheiratet.
An unserem Hochzeitstag dachte ich, er würde mein Fels fürs Leben sein – aber ich irrte mich. Alles begann auseinanderzufallen, als er immer später nach Hause kam, sein Handy plötzlich gesperrt war und seine „beste Freundin“ immer häufiger auftauchte. Meine beste Freundin, die ich seit dem Studium kannte. Alle hielten sie für hübsch, intelligent und kontaktfreudig. Ich jedoch fühlte mich unwohl. Mein weiblicher Instinkt sagte mir, dass ihre Beziehung nicht so unschuldig war. Meine wiederholten Versuche, mit ihm darüber zu sprechen, wies er zurück – ja, er wurde sogar wütend.
Eines Nachmittags erklärte er mir, er müsse eine fünfzehntägige Geschäftsreise auf eine abgelegene Insel verlängern.
Ich schöpfte keinen Verdacht; ich erinnerte ihn nur daran, auf seine Gesundheit zu achten. Doch das Schicksal griff ein – am nächsten Morgen las ich zufällig eine Nachricht auf seinem Handy: Die Reise war gar keine Arbeit, sondern ein Urlaub, den er und meine engste Freundin schon lange geplant hatten.
Ich war erschüttert. Anstatt ihn jedoch sofort damit zu konfrontieren, schwieg ich. Ich wollte sehen, wie weit er seine Lügen treiben würde, wenn er zurückkam.
Diese fünfzehn Tage schleppten sich endlos dahin. Am Tag kümmerte ich mich um meine Tochter; nachts ertrug ich einen Schmerz, der mir die Brust zerriss. Mehrmals fragte sie: „Mama, warum ist Papa so lange auf Geschäftsreise?“ – und Tränen liefen mir über die Wangen.
Als er zurückkam, trug er ein breites Lächeln im Gesicht, die Haut von der Sonne verbrannt, die Arme voller Geschenke. Er spielte sogar den Zärtlichen: „Ich habe dich so sehr vermisst, so sehr.“
Ich schwieg, mein Herz verhärtet. Als er sich gesetzt hatte, sah ich ihm direkt in die Augen und fragte:
„-Weißt du, welche Krankheit sie hat?“
Diese Frage schnitt wie eine Klinge. Er erstarrte sofort, seine Gesichtszüge wurden fahl.
„-Was… was sagst du da?“
Ich presste die Lippen fest zusammen. Ich wusste das Geheimnis, mit dem er niemals gerechnet hätte: Meine beste Freundin kämpfte mit einer gefährlichen, ansteckenden Krankheit. Über eine Bekannte im Krankenhaus war ich zufällig darauf gestoßen. Sie hatte sich wiederholt Behandlungen unterzogen, alles verschwiegen. Dennoch jagte sie bedenkenlos neuen Beziehungen nach – und mein Mann, dieser törichte Mann, war ihr bereitwillig in die Arme gefallen.
„Ich frage dich ein letztes Mal. Wusstest du es?“ Meine Stimme war eisig.
Er blieb sprachlos. Reue und Verwirrung verdunkelten seinen Blick. Sein Körper zitterte. Zum Glück hatte ich mich schon Monate zuvor von ihm getrennt, im Wissen, dass diese Ehe nicht mehr zu retten war. Als Partner waren wir am Ende.
Meine Tochter und ich blieben verschont. Vielleicht war das die letzte Gnade der Vorsehung.
Als er schließlich die Bestätigung erhielt, brach er vor mir zusammen, Tränen überströmten sein Gesicht:
„—Vergib mir… ich habe einen Fehler gemacht… bitte verlass mich nicht…“
Ich sah ihn ohne Mitleid an. Dieser Mann hatte mein Vertrauen zerbrochen, unser Glück zerstört. Nun war ich gezwungen, die Folgen seines rücksichtslosen Verrats zu tragen.
„Diejenige, der du deine Reue schuldest, ist unsere Tochter – nicht ich.“
Leise sprach ich diese Worte und ging davon.
Von da an hörte ich auf, mich um ihn zu kümmern. Ich widmete jede Faser meiner Liebe meiner Tochter, die wieder ruhig und ohne Angst lebte. Er blieb zwar am Leben, doch seine Existenz war hohl, verzehrt von später Reue.
Die Frage „Weißt du, welche Krankheit sie hat?“ markierte die Entlarvung der Wahrheit. Sie besiegelte auch das Ende einer Ehe, die einst stark schien. Ich verstand damals, dass Verrat keine Rache erforderte, weil das Schicksal selbst den Untreuen die grausamste Strafe auferlegt.
Wochen später trat die Realität ans Licht. Sie suchte Ärzte auf, als sich ihr Zustand verschlechterte. Tests bestätigten, dass sie dieselbe Krankheit trug wie meine Freundin. Ich war nicht überrascht. Alles, was ich fühlte, war Bitterkeit – im Wissen, dass der Mann, der einst mein Ehemann war, ihr Leben zerstört hatte.
