Die kalte Morgenluft beißt, als ich mich zum Treffen begegne.
Meine Nerven sind geflogen, und ich kann nicht helfen, aber über das Mädchen nachzudenken, ihre geflüsterten Worte hallen in meinem Kopf.
Was, wenn sie ausgebildet wurde?
Was, wenn es mehr zu ihrer Geschichte gibt, als einer von uns weiß?
Jeder Schritt fühlt sich schwer, belastet mit dem Gewicht der Unsicherheit.
Das Krankenhaus liegt vor, seine Wände eine Festung der Bürokratie und Routine.
Im Inneren sind die Lichter hart, die Böden zu sauber, zu steril.
Die Menschen bürsten vorbei, in ihren eigenen Welten absorbiert, besorgniserregend für die Geschichten, die sich außerhalb dieser Mauern entfalten.
Im Besprechungsraum sitze ich mit einem Panel von Administratoren.
Ihre Ausdrücke sind unlesbar, Masken des Professionalismus.
„Wir müssen den Vorfall gestern Abend diskutieren“, fange ich an, meine Stimme stabil, aber mein Herzrennen.
„Es gibt ein Mädchen, das versucht hat, zu helfen, die meisten würden nicht bemerken. „
Sie tauschen Blicke aus, die Luft dick mit Skepsis.
„Was genau schlagen Sie vor?“ fragt einer von ihnen, eine Notiz von Ungeduld in seiner Stimme.
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