Der Regen fiel immer noch, als ich früher nach Hause kam als sonst am Donnerstag.
Das Haus, typischerweise gefüllt mit dem schwachen Humor des Fernsehens oder der Klinkung der Gerichte, stand eerily still.
Als ich durch die Tür ging, war der vertraute Clutter unangetastet, aber es gab eine beunruhigende Stille.
Im Wohnzimmer lenkte der Klang von schüttelnden Papieren meine Aufmerksamkeit.
Da, fast versteckt durch die Schatten, war der Ehemann meiner Mutter.
Er bewegte sich mit mechanischer Präzision und wehrte sich durch eine Schachtel der Sachen meiner Mutter.
Briefe und Fotografien, Stücke ihrer Vergangenheit, die sie immer geschätzt hat, wurden beiseite geworfen.
Ich stand da, eingefroren und beobachtete, wie er seine bewusste Invasion fortsetzte.
Es fühlte sich falsch, nicht nur wegen des Akts, sondern die Ruhe, mit der er es erfüllte.
Es gab keine Dringlichkeit, keine Reue, nur eine Kälte-Effizienz, die eine Kälte durch mich geschickt.
“Was machst du da?”
Die Worte kamen schärfer als beabsichtigt, aber er flinch nicht.
Stattdessen pflegte er, drehte sich leicht und schaute mich mit einem entlassenen Smirk an.
“Nur die Reinigung”, antwortete er, sein Ton so kalt wie sein Blick.
Ich wollte mehr sagen, um ihn über die Missachtung, über die Invasion der Privatsphäre zu konfrontieren.
Aber die Worte, die in meiner Kehle gefangen sind, verstrickt mit Frustration und Angst.
Das Haus, unser kleines, betäubtes Heiligtum, fühlte sich anders, als er einzog.
Zuerst waren es nur kleine Dinge – das ist die Stimmungslage meiner Mutter, die Möbelumstellungen.
Dann begannen mehr Zugehörigkeiten zu verschwinden und rutschten aus unserem Leben ohne Erwähnung.
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