Die Bibliothek, in der Regel ein Heiligtum der Ruhe und Ordnung, fühlt sich heute anders. Die Stille wiegt schwerer, die übliche tröstliche Einsamkeit jetzt eine Erinnerung an meine Isolation.
Ich gehe langsam zwischen den Reihen der Bücher, jeder Schritt bewusst, vorsichtig.
Die Flüstern der Besucher erreichen gelegentlich meine Ohren, Schnipsel der Gespräche über Sommerferien und Wochenendpläne.
Sie bewegen sich vorwärts, leben Leben voller Möglichkeiten, während meine scheint zu schrumpfen.
Am Nachmittag gibt es einen augenblicklichen Glanz, die Bibliothek badete im weichen Licht der Sonne durch hohe Fenster.
Es ist friedlich, aber mein Verstand ist unruhig.
Eine Weile stehe ich an einem Fenster und schaue die Welt draußen an und stelle mir das Leben derer vor, die vorbeigehen.
Es ist eine kurze Flucht, eine momentane Ablenkung von dem anziehenden Knoten der Sorge in mir.
Doch selbst wenn ich versuche, mich in den Geschichten um mich herum zu verlieren, zieht mich der erhabene Gesundheitscheck zurück.
Es ist ein Schatten, den ich nicht erschüttern kann.
Als der Nachmittag weiterzieht, finde ich mich langsamer Bücher als üblich.
Das Gewicht eines jeden scheint größer, meine Arme mühen schnell.
In den ruhigen Ecken der Bibliothek treffe ich weniger Menschen.
Einige Stammgäste nicken in Anerkennung, ihre Gesichter vertraut und tröstlich.
Aber es gibt keine Zeit für den Chatter, keinen Raum für Geständnisse.
In diesen Momenten wünsche ich mir, dass ich meine Bürde teilen könnte, die Ängste, die in sich verwirbelt sind, laut zu sprechen.
Doch meine Stimme bleibt still, meine Sorgen sind unausgesprochen.
Stattdessen fokussiere ich mich auf die Aufgabenstellung, die sich von einem Regal zum nächsten bewegt.
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