„Ich halte dich!“ – erklärte der Ehemann und forderte ein eigenes Budget, doch das Familienessen endete in öffentlicher Demütigung.
LEBENSGESCHICHTEN
Автор Goodblog На чтение 5 мин Просмотров 41 Опубликовано 01.03.2026
Andrej schlug den Kontoauszug auf den Küchentisch. Das Papier glitt über das gewachste Tischtuch, stieß das Salzfass um und kam neben meiner Kaffeetasse zum Stehen.
Ein heißer Tropfen spritzte auf mein Handgelenk. Ich zuckte zusammen.
— Was? — fragte ich leise.
— Genau das, was du gehört hast. Ich habe genug, Dasa. Die Hypothek bezahle ich. Die Nebenkosten bezahle ich. Benzin? Ich tanke. Und du?
— Er breitete die Arme aus.
— Dein Geld gibst du für Joghurt, Kissen, Cremes aus. Ich habe es ausgerechnet. Achtzig Prozent der Haushaltskosten trage ich. Im Grunde halte ich dich.
Langsam stellte ich die Tasse ab. In der Küche duftete frisch getoastetes Brot. Ich war um sechs Uhr aufgestanden, damit er vor der Arbeit frühstücken konnte.
Andrej hatte schon die Hälfte gegessen. Kostenfrei.
— Ich halte dich also?
— fragte ich.
— Wie soll ich es nennen? Die Wohnung gehört mir. Also bin ich der Herr hier. Du lebst bequem darin.
Ab jetzt getrennte Kasse. Eigene Lebensmittel, Reinigungsmittel, alles. Ich zahle nur, was ich brauche.
Ich wischte den Kaffeefleck weg.
— In Ordnung — sagte ich ruhig. — Dann getrennt.
Andrej lächelte zufrieden. Er hielt sich für den Sieger. Er wusste noch nicht, dass er gerade einen Krieg ausgelöst hatte. Einen stillen Krieg.
Am Dienstagabend schnupperte Andrej schon an der Tür. Er spürte nichts. Die Wohnung war kalt. Die Küche leer.
— Dasa! Wo ist das Abendessen?
— Im Laden,
— rief ich aus dem Wohnzimmer. Ich las ein Buch und knackte eine Tafel teurer Schokolade zu meinem Tee.
— Wie meinst du das?
— Wortwörtlich. Getrennte Kasse. Ich habe für mich eingekauft. Dorade gebraten. Eine Portion. Ich wollte deine finanziellen Grenzen nicht verletzen.
Im Kühlschrank lag nur eine Packung gefrorener Klöße mit der Aufschrift „Schüler“.
Andrej schlug die Tür zu.
— Ernsthaft? Spielst du mit dem Essen?
— Ich spiele nicht. Ich halte Absprachen ein.
Eine halbe Stunde später duftete es nach gekochter Pasta und billigem Hackfleisch. Der Löffel klapperte laut auf dem Teller. Ich ging nicht hinaus.
Am Mittwoch hielt ihn der Schwung im Badezimmer auf.
— Dasa! Wo ist das Duschgel?
— Leer! Das neue für vierhundert steht nicht in deinem Budget.
Auf dem Regal lag nur noch ein Stück Waschseife. Am Abend brachte er das billigste Waschpulver und eine Rolle graues Toilettenpapier mit.
Am nächsten Tag hatte er ein wichtiges Meeting. Sein weißes Hemd war grau geworden. Steif. Der Fleck blieb. Starker Chemiegeruch umgab ihn.
— Hast du nicht gebügelt?
— Das Bügeleisen verbraucht Strom. Das ist dein Kostenpunkt.
Am Donnerstag trat Mars in den Konflikt ein. Die Sphinx fraß nur spezielles Pastetchen.
— Zweihundert? — zog Andrej die Augenbrauen hoch. — Wir kommen ohne klar.
Er kaufte billiges Futter. Mars aß. Eine Stunde später hatte er auf Andrejs Lieblings-Teppich erbrochen.
— Wer räumt das auf?!
— Du hast ihn gefüttert.
Am Freitag kam Andrej wieder an Geld. Bier, Garnelen im Angebot, und er setzte sich, um das Spiel zu schauen. Nachts wachte er wegen Zahnschmerzen auf.
— Dasa… hast du Schmerztabletten?
— Ja.
— Gib mir bitte.
— Hundert Rubel.
Am Samstag kamen Verwandte. Andrej war ohne Geld. Er kaufte ein mageres Huhn und die billigste Pasta.
Ohne Gewürze. Außen verbrannt, innen roh. Auf dem Tisch lagen schwarzes Huhn und graue Pasta.
In diesem Moment brachte ich mein eigenes Mittagessen herein. Marmoriertes Rindersteak mit Preiselbeersauce. Frischer Salat. Ein Glas Rotwein.
— „Ich halte dich also?“
— sagte ich ruhig.
— Das hier ist sein Teller. Und das ist meiner.
Ich holte mein Ausgabenheft hervor. In fünf Jahren hatte ich fast doppelt so viel für den Haushalt ausgegeben wie er für den Kredit.
Stille. Seine Mutter sah Andrej an.
— Du… hältst sie wirklich finanziell?
Die Gäste gingen. Wir waren zu zweit.
Andrej wischte sich den Mund.
— Ich war dumm, Dasa. Ich hatte keine Ahnung, wie viel das Leben kostet.
Er legte mir seine Bankkarte auf den Tisch.
— Ich will nicht getrennt leben. Ich will nur, dass es zu Hause gut riecht. Dass du nicht wie ein Feind zu mir bist.
Ich sah ihn an.
— In Ordnung. Aber ich habe Bedingungen.
— Alles.
— Morgen gehen wir zusammen einkaufen. Du schaust jeden Preis an. Du wirst wissen, was die Katzenpastete kostet… und deine Lieblingspelmeni.
— Abgemacht.
— Und du lernst zu kochen. Wenigstens Eier. Und Fleisch.
Er lächelte.
— Kann ich… einen Bissen von deinem Steak haben?
Seufzend schnitt ich die Hälfte ab.
— Iss, Ernährer. Du wirst Kraft brauchen. Morgen Frühjahrsputz. Die Reinigungsmittel zahlst du.
Mars tauchte unter dem Tisch auf und miaute fordernd.
— Entschuldige, alter Freund. Ich kaufe die richtige Pastete. Nach dem Gehalt.
Mars schnurrte. Es schien, als sei der Frieden wiederhergestellt.
Das Ausgabenheft legte ich trotzdem nicht weg. Sicher ist sicher.
