Der Morgen brachte ein Gefühl der Furcht, die sich über uns wie ein schweres Nebel niederließ.
Das Treffen mit dem Sozialarbeiter war eine Formalität, sagten sie, aber es fühlte sich wie alles andere als.
Jede Frage, die sie gestellt hat, schien tiefer in die Frakturen unseres Lebens zu klopfen, nach einem Grund, einem Grund, einem Schuldigen zu suchen.
Ich antwortete so gut wie ich konnte, jede Antwort Gefühl unzureichend und unvollständig.
Meine Tochter saß neben mir, ihre kleine Hand klebte eng in meinem, eine Rettungsinsel in einem Meer der Unsicherheit.
Die Offiziere kehrten zurück, ihre Fragen wurden jetzt noch deutlicher, als ob sie versuchten, ein Geheimnis zu entwirren, das keine einfachen Antworten hatte.
Und vielleicht auch.
Vielleicht waren wir alle.
Als der Tag andauerte, drängte sich das Gewicht von allem, was passiert war, auf mich, jede Stunde eine Erinnerung daran, wie wenig Kontrolle ich hatte.
Und doch gab es mittendrin einen Teil von mir, der sich weigerte, die Hoffnung aufzugeben.
Ich hoffe, dass die Wahrheit ans Licht kommt, dass Gerechtigkeit gedient wird, dass meine Tochter ihren Weg zurück zu der Sicherheit finden würde, die ich ihr versprochen hatte.
Aber als sich die Stunden in Tage verwandelten und die Tage in Wochen, begann diese Hoffnung zu weinen, ersetzt durch ein wachsendes Gefühl der Hilflosigkeit.
Denn am Ende erkannte ich, dass die Wahrheit viel komplizierter war, als ich mir je vorstellen konnte.
Und dass die Reise, um zu entdecken, es war nur am Anfang.
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