Five Minuten vor dem Klaviervorspiel meiner Tochter schrieb sie mir: „Nur du — mach die Tür zu“, und was ich unter ihrem T-Shirt sah, ließ mir das Blut in den Adern gefrieren; ich diskutierte nicht, ich wurde nicht laut — ich griff nach ihrem Rucksack, ging geradewegs an den Protesten meiner Frau vorbei, und tätigte einen Anruf, der uns auf eine Interstate Richtung Innenstadt brachte, wo eine Anwältin für Familienrecht die Fotos ansah, bleich wurde und flüsterte: „Gehen Sie noch nicht.“