Ich saß auf meinem kleinen Balkon einer zweiten Etage Wohnung in einer ruhigen Nachbarschaft kurz nach Sonnenuntergang, der Himmel drehte ein tiefes Blau und die Straßenlaternen flackern.
Das ist, als ich einen tätowierten Biker gesehen habe – eine robuste Lederjacke, getragene Stiefel –, die auf die Veranda meines Nachbarn kletterte.
Zuerst dachte ich, er bricht ein.
Ich habe fast das Telefon 911 angerufen.
Stattdessen sah ich ihn vorsichtig die Tür öffnen, nicht mit Kraft, sondern mit etwas Zwang.
Dann kletterte ein dünner, schmutziger Hund aus und leckte seine Hand.
Der Biker kniete nach unten und zog etwas Essen heraus, füttern den Hund ruhig im Dimmlicht.
Etwas über diesen Moment fühlte sich falsch, obwohl nicht in der Art, wie ich zuerst annahm.
Der Hund sah hungernd aus.
Die Biker-Aktionen, angespannt und furtiv, passten nicht zu dem üblichen “kriminellen” Profil.
Trotzdem gab es eine Unease, die mich anging.
Warum hat er so viel riskiert?
War der Hund sein?
War das eine gewöhnliche Sache oder etwas Verzweifeltes?
Ich fühlte mich gefangen zwischen Verdacht und Sympathie, die Art, die nicht leicht zu lösen.
Mein Leben hier ist eine der Routinen: Arbeitstage verschwimmen zwischen Terminen und E-Mails, Nächte auf meinem Balkon verbracht, beobachten die Nachbarschaft sich.
Ich kenne meine Nachbarn kaum über höfliche Knoten hinaus.
Der Vermieter zeigt sich selten auf, und wenn er es tut, ist es nur, Miete durchzusetzen oder etwas schnell zu beheben, nie zu überprüfen, wer hier oder wie.
Diese Distanz lässt viele Geschichten unbemerkt.
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