Ich saß allein im Dimm-Wohnzimmer, die Uhr schreckte knapp zehn Uhr morgens.
Jede Minute fühlte sich wie eine Stunde, streckte sich dünn durch die Trauer, die jede Ecke des Hauses gefüllt.
Wir hatten meine Tochter vor zwei Stunden begraben, und das Gewicht ihrer Abwesenheit verweilte stark.
Der Raum war schweigend, für die weiche Tickung der Uhr.
Ich fand, dass ich die gedämpften Muster auf der Tapete starrte und versuchte, solace in ihrer Vertrautheit zu finden.
Der Tag sollte über Trauer sein, aber da war ich, gefangen in einem Sturm der Emotionen, die sich weigerten zu begleichen.
Dann klingelte das Telefon.
Es war ein unerwarteter Anruf von unserem Familienarzt.
Ihre Stimme war ruhig und widersprüchlich, ein Kontrast, der meine Haut mit unease gemacht.
Sie wollte, dass ich sofort in die Klinik komme; ich musste etwas sehen.
Ich zögerte, das Telefon drückte gegen mein Ohr.
Jeder Instinkt hat mir gesagt, dass ich mich weigere, in der Sicherheit meiner Trauer kokoniert zu bleiben.
Die Stimme des Arztes durchschnitt meine Gedanken.
“Es ist wichtig”, sagte sie.
Ich nickte, obwohl sie mich nicht sehen konnte, bevor sie zustimmte zu gehen.
Ich hing auf und sank tiefer in das Sofa, mein Geist Rennen zu stücken, was passierte.
Die vertrauten Wände fühlten sich fremd, als würden sie sich einschließen, die Unsicherheit, die jetzt die Luft befüllt.
Meine Tochter hatte mir eine Nachricht hinterlassen, sagte der Arzt.
Eine letzte Nachricht, die sie aufgezeichnet hatte, aber nie geteilt.
Der Gedanke daran tröstete mich und erschreckte mich.
Ich stand auf, Beine unter mir, wie ich bereit war, für die Klinik zu gehen.
Jeder Schritt zur Tür fühlte sich schwerer als der Letzte.
Die Welt draußen war hell und gleichgültig, ein starker Kontrast zur nüchternen Stimmung in mir.
Ich schaute ein letztes Mal zurück ins Wohnzimmer, bevor ich ausstieg, die Tür hinter mir klickte.
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