Es war kurz vor Mitternacht, als die automatischen Türen unseres Kleinstadtkrankenhauses ER aufschlugen.
Ein kleines Mädchen, nicht mehr als acht oder neun, drückte eine rustikale Schubkarre drinnen.
Ihre Klamotten waren schmutzgepfannt, ihr Gesicht schmürte mit Grimm.
In der Schubkarre legten zwei neugeborene Babys dicht in verschlissenen Decken verschlungen.
Die Szene war surreal, wie etwas aus einem Traum.
Ich war in der Nachtschicht, gewöhnt an die seltsamen Fälle, die durchgerollt.
Aber das war anders.
Das Mädchen stand da, ihre Augen breit und suchte, als ob etwas jenseits unseres Verständnisses suchen.
Sie flüsterte, Stimme kaum hörbar: “Meine Mutter schlief drei Tage lang.”
Die Krankenschwestern tauschten ungeahnte Blicke aus.
Die Spannung war spürbar.
Wir wurden ausgebildet, um Notfälle zu behandeln, aber das war über das Protokoll hinaus.
Eine der Senioren näherte sich dem Mädchen sanft.
“Wo ist deine Mutter?”
Das Mädchen zeigte draußen, ihre Hand zitterte leicht.
Die Babys wurden weggeschleudert, sofort nach Hause genommen.
Doch die Worte des Mädchens verschlingten in der Luft, schwer und übertrieben.
Als die Nacht aufwühlte, flüsterten Whispers von sozialen Dienstleistungen und Gewahrsamshöre durch die Korridore.
Das kleine Mädchen wurde befragt, ihre Geschichte wurde von den Erwachsenen, die um sie herum geschwommen.
Trotz des Chaos blieb sie still und schaltete eine Gewindepuppe, ihre einzige Verbindung zu einer Welt, die wegrutschte.
Ich sah zu, wie das Gewicht einer fragilen Existenz einer Familie auf mich drückte.
Es gab keine einfache Lösung, keine schnellen Antworten.
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